[мысли/чувства] Ада - "Солнце над головой"

Солнце за окном маршрутки весело катилось по небесно-голубому небу, такому,
каким оно умеет быть только весной.Не пряталось за любимые сливочные,молочные
облака, а смело целовало мою щеку инфракрасными губами.От этого становилось
одновремено и радостно, и невыносимо душно. Лучи эти, мне кажется, одинаково
плодотворно прогревали и мою душу, и черную, скоро беременную землю,
покрытую скромной ласковой травкой...
И вижу я, как одеваю белую рубаху, простую, честную, трудовую, выхожу в поле
берусь за соху (или что-то там еще) и вспахиваю лоно плодовитой матушки...Вижу
как перемешивается черное и с зеленым, пластами расходится жизнь старая,
что бы принять новую, сочную...
Вот только откуда мне, дитю цивилизации, города и пыльной улицы знать,
что оно такое, котрым вспахивают землю..? Как я могу представлять себе ее цвет
и запах, чувствовать чувства пахаря, труженика, делить его усталость и восторг??
Ну да, конечно...Наверно вычитала еще, тогда, в той жизни, за партой, о трудовых
буднях масс народных. Вот поэтому и является перед глазами идилличная картинка.
Откуда же мне знать то, чего знать не знала, и ручками белыми касаться не касалась???
Может быть...Сомнительно конечно. Но а если??
Если это кровь моя, землей родной вспоенная, бурлит, переливается под теплыми
лучами лукавого солнца?? А что если предки мои зовут дщерь свою неразумную
в поля, к земле, к матери родной??
Ведь корни мои ушли глубоко в ней, такую горько-сладкую, и не может слой
асфальта отрезать их, высушить и обескровить...
...первые шаги, первые весны, мысли легкие и короткие...детство...светлая
беззаботная пора. и как первое познание добра и зла, понимание того,
что земля - не грязь, что земля - это мы...
И вот теперь, спустя такой большой кусок моей короткой ровной жизни, я снова,
как в детстве внимаю зову крови. Тихо, непреклонно зовет он меня. Не откупишься.
Не отмажешься. И не притворишься. Ибо не лгать самой себе - есть первый закон.
Только сегодня иду я через город в демоне железном, что людей люто мучит
духотой и газами зловонными, по простой причине их личного согласия. Еду я
не ту ниву праведную вспахивать-возделывать. Увы, никак не ту.
И вижу я перед собой город крестов бесчисленных. И вижу воронов нелепых стаю.
И кажеться мне это все бездушные декорациями - и кресты, и скамейки с оградами,
и несчастные одинокие деревья, пестованные печальными родственниками усопших,
да будет земля им пухом во веки веков....
И гаденькая мысль, что "это и есть твое будущее, дорогая, наслаждайся"..
О да...
и вся эта нелепость кажеться просто свалкой поломанных или законченных судеб.
и никак не кладбищем. Боже упаси..что вы!!
Кладбище - это там, где старые потрескавшиеся памятники, полуразрушенные и полностью
забытые свидетели вечности, там где старые, почти мертвые деревья, близкие братья
сказочных сфинксов, там где столько боли и печали, что твоя теряется в ней,
как песчинка где-то там в пустыне, как капля на берегу нашего моря...и столько тишины,
что можно завернуться в нее с головой и спать до страшного суда. Ах, да. И, конешно, же
духи. Настоящие. Наши...
А это....глаза мои бы не видели...кладбище цивилизации. Дань от всех нас матери-земли.
"На дорогая, это тебе - вместо асфальта". Альфатеры, туалеты, транспорт по кладбищу...
Все для вас, дорогие посетители... Дорогие зрители этого модернистического спектакля,
добровольные и вынужденные, ногами свои пришедшие и в землю на всегда спрятанные....
Вот только не у всех есть выбор...Увы.
А жизнь,как самый нелепый режиссер, как самый беспощадный критик вдруг..подыгрывает!!
Подыгрывает ветром с пылью, колыхание такой живой, даже настоящей полыни, тягой к
солнцу еще каких-то, даже тут гонимых бурьянов...Солнце все также весело скалиться
и улыбается, целует и кусается. Кричит тебе, делает больно, что бы не застыл
изваянием, слился с серой вечностью, не остался тут, ибо путь твой тернисто-ледный
все равно здесь споткнется. Ветер серой чистой кладбищенской пылью кидает тебе правду,
доказывает, слава ему, Господи, ты еще жив!! Что время твое истончается каждое
мгновение, но оно есть...И уйдешь ты отсюда сегодня своим ногами.
Аминь.
Аминь этому небу.
Этому большому молодому вечному куполу, вымазанному сливками грязно-ватных облаков...
Смотришь вокруг и понимаешь,что у тебя ворует каждый день город. Небо. Сферу над собой.
Тут оно так близко. Цепляется за верхушку того нелепого креста, виснет над краем забора,
границы между миром живых и мира вынужденных пленников...
Я вижу лишь его кусочки. Утром, когда еще сплю, но уже бегу к трудам праведным. Вечером,
когда ползу обратно. Почти рассвет, почти закат. А так оно целый день без меня.
И я без него. Скучаю...
Вот почему я не люблю весну. Она мне каждый раз напоминает, что я предательница.
Напрасно бьется мое сердце, толкая любовно разогретую солнцем кровь. Напрасно греет
оно клочки земли и громады асфальта, лижет лучами и лучиками стекла и камни...
Все напрасно. Я дитё, ее, иду своим путем, все дальше и дальше от трудового пота
и чернозема. Иду, не зная куда и зачем, прыгая по страницам важных книг,
увязая в старых истинах...
Бегу босиком по грязному полу цивилизации, такому знакомому и изгаженому. И не слышу,
как вслед мне весна шепчет слова крови, завет предков. Упорно не слушаю и не
люблю.
Вот не люблю и все. Да простит меня небо...

16 марта 2008 года

Аделаида
Спасибо!Очень нравится твой стиль,впрочем он мне всегда нравился!Ты очень глубокая личность!Жду следующих работ!

Обалденно, просто слов нет!

Чтобы стать поэтом- надо знать страданье, любовь,
и по другому видеть свет
Чтобы стать философом- надо жить в изгнании...
и вспомнят все слова твои....
даже через сотню лет
Др. Гор
Северные врата Фроста

я когда читала..словно чувствовала то, что ты описывала..вкус воздуха..как не странно, вкус сливочных облаков

Воообщем, ты просто супер..

yoku

!!!!

Всего лишь мысли, немного чувств.
А стиль совсем не мой. Влияние Олди.
Жаль, что всем кто прокоментировал, нравиться.
Похоже, что ничего достойного я не написала.

Аделаида писав:Похоже, что ничего достойного я не написала.

Знай одно самокритика это хорошо.. но в меру).. она четко помогает найти свои слабые и сильные стороны.

В.И. посвящается

Детская смертность-
Ангелы к богу.
Хрупкие ножки
целуют дорогу.
Белые перышки
в нежное небо.
Жестокая правда
Дороже нам хлеба.
Гарантия жизни
за скромную плату,
вечная жизнь -
в стерильной палате.
Кровь на анализ,
Таблетка на завтрак.
Убейте меня!
Не надо мне "завтра"...
Не нужен мне мир,
благодушный и щедрый,
где продано место
даже на небе.
Где чистая смерть
ходит в белом халате,
где призван лечить
за щедрую плату.
А жизнь продается,
а смерть не считается...
О, люди, смотрите,
как бог улыбается!
Как смотрит сквозь банки
С кусочками тела.
Где мертвые служат
правому делу.
Где держишь в руке,
а оно - не живое!!
И бьется в груди
твое же, такое...
Здесь ангелы в ужасе
сбросили перья,
здесь время стоит
в подвале, за дверью...
За дверью, в подвале
Другая реальность
Сюда не ведет
простая случайность!
Молись, что пришел
своими ногами -
все те, кто лежат
махнулись бы с нами.
Они бы поднялись,
а мы бы уснули...

И трупы сошли б
со своих пьедесталов...
Кусочки собрались,
живыми бы стали.
И вышли за двери,
почувствовать ветер.
Живой - не живой?
Никто не заметит...
7 апреля

Многа букаф)Не осилил

HIZER_S_H
Милый не напрягайся зря, береги здоровье. Мозговые грыжи - дело не шуточное

это прям гимн студнетов наших медицины...
которые еще не очертствели и видят в банках не только препараты...
стих - супер!

Вот такой обмен предложила,
Чтоб не жгло в внутри, чтоб отпустило...
Так зачем спешить? Все там будем.
Просто говорить надо людям...

Динамит
а зачем говорить? уж лучше молчать!
покроет все капюшон палача...
тихонько войдет в двери к ним смерть.
не нужно кричать. лучше смотреть...

Аделаида
В молчаньи беспорно есть шарм
В молчаньи мы как-бы сильнее.
Не лучше ль дать волю губам?
Не правда ли, так все честнее?