[рассказ]-Oswald-писатель

[OswalD]

каша какая то получилась)в общем - смотрите сами..

Я подхожу к столу, беру перо, и перед тем как написать первые строчки своего первого романа, смотрю на чистый лист. Я упорно вглядываюсь в белую гладь, будто хочу разглядеть там нечто, что поможет мне собратся с мыслями и написать первое слово.И вот, в минуту просветления, я макаю перо в чернильницу, и прикасаюсь к бумаге...нет, не так.
Я торопливо подбегаю к столу, смело хватаю шариковую ручку, присаживаюсь на уголок стула, и начинаю лихорадочно писать. Строчки вылетают из меня как из мелкокалиберного зенитного орудия, я пишу новые слова, не осознав смысла уже написанных мною…все же не так.
Я лениво включаю компьютер, скрипнув креслом осторожно сажусь. Пока грузится винда, успеваю придумать первые несколько строк. И вот – рабочий стол, создать документ майкрософт ворд, и пальцы автоматически отыскивая кнопки на клавиатуре отбивают слова свежепридуманного произведения. И все же это тоже «не так».
Всегда, когда собираешся что то написать, что то мешает. А когда ничего не мешает, то и писать ничего не хочется. Так как же начать?Как написать действительное стоящее произведение, не мучаясь от внезапных уходов вдохновения? Ответ прост - на самом деле этого никто не знает. Если спросить об этом первого встречного - тот покрутит пальцем у виска. Друг же пожмет плечами, и постарается что то обьсняить, из чего все равно ситуация ясней не станет.
Смешно то, что сейчас я не собирался писать эссе на тему «как написать рассказ».
Конечно, можно следуя традициям молодежных произведений сообразить сейчас что то о хрустальных драконах и сумрачных всданиках, или о стычках между ужасными инопланетянами с людьми...но ведь на самом деле все это шелуха. Конечно, все защитники фэнтези сейчас станут в позу и начнут доказывать,что во всех этих замечательных книгах скрыт глубинный смысл. Не буду даже спорить.
Иногда так хочется написать что то такое, что не стыдно было б и самому прочитать. Но хочется и можется – увы, понятия разные.
Но все же, я отвлекся.
Я сажусь за стол, аккуратно пододвигаю к себе стопку бумаги(может так будет лучше?), достаю ручку. Кладу перед собой первый лист, и, собравшись с мыслями пишу название. Строчка за строчкой на листе появляется история. История одного человека. А может и нескольких. Второй лист исписан, потом третий. Так проходит день. Всю ночь я ворочаюсь, продумывая сюжет, и чуть свет снова принимаюсь за дело.Я пишу о человеке, и его жизни. О достойных, и не очень поступках. Так проходят несколько дней. Мир уменьшается до размеров моей комнаты, я не выхожу на улицу и не гляжу в окно. Мне звонят друзья, но я говорю что занят, и продолжаю писать. Я настолько увлечен, что забываю поесть, все силы уходят в повесть.Проходит неделя, мне давно уже никто не звонит, да меня это и не беспокоит, мне абсолютно все равно. Время превращается для меня в сплошную полосу, и однажды заглянув в зеркало я пугаюсь. Из призрачной пелены на меня взирает изможденное, заросшее редкой щетиной существо. Лицо серого оттенка, а из запавших глаз идет лихорадочный жар. Я улыбаюсь, и в ответ существо разводит в стороны запекшиеся, потрескавшиеся, губы, обнажая давно не чищенные зубы. Я отхожу от зеркала и снова принимаюсь писать. Мне приходит мысль, что было бы здорово как то необычно закончить повесть. Так проходят еще несколько дней. И вот повесть готова. Я натягиваю на себя одежду и схватив листки выбегаю на улицу, чтобы отнести их в редакцию. Свет непривычно режет мне глаза, и я торопливо иду по улице. Меня сбивают с толку незнакомые названия магазинов, новое расположение зданий. Но я не задумываюсь об этом, и продолжаю шагать.
Я нахожу редакцию, подхожу к секретарю, здороваюсь, но не замечаю никакой ответной реакции. Усмехаюсь и повторяю чуть громче, но девушка даже не смотрит в мою сторону. Тогда я наклоняюсь и постукиваю пальцем по столу. По прежнему никакой реакции. Я начинаю сердится подхожу ближе к столу и буквально ору девице, что принес новую повесть для печати. Тогда она поднимает глаза :
- « А,здравствуйте. Давненько вы не приходили »
Я усмехаюсь и протягиваю ей листки. Но она, глядя сковзь меня, встает и обойдя стол идет к двери. Оборачиваюсь, и вижу незнакомого человека, который смущенно передает ей пачку скрепленых, исписанных листков. Парень странноват на вид, подбородок зарос щетиной,бешенный взгляд запавших глаз блуждает по комнате. Секретарша берет листки и идет к столу, я замечаю название – точная копия названия моей повести. Она начинает прелистывать страницы, я начинаю читать вместе с ней, и в ужасе понимаю что она листает копию моего произведения. Спустя пять листов, до меня доходит, что вместо имени главного героя, красуется мое собственное.
Тогда я поворачиваюсь к молодому незнакомцу, и хватаю его за рукав. Но рука моя проходит сквозь его тело, как сквозь туман. Меня начинает бить крупная дрожь, я выскакиваю на улицу и бегу домой. Но я не узнаю улиц, как будто попал в другой город, в другое время…
Люди глядят сковзь меня, я сажусь на парапет и машинально начинаю листать свое произведение, в котором молодой писатель настолько увлекся своим ремеслом, что стал частью своего романа…

[mj]

ПАХА - ты как всегда неполражаем..... всё прочее что я бы те мог про это сказать - я уже сказал:)

[Силгар]

хорошо, но довольно сумбурно) начато в виде действительно такого себе "эссе", закончено - в виде рассказа. Но написано весьма и весьма - я прониклась, так держать

[OswalD]

mj
Силгар
спасиб ребята)