Одесский РОК-КЛУБ

Жизнь без обиды и гнева -
бессмысленна и бесцельна.

Я
виноват в миллионах голодных
Я
виноват в сотнях тысяч пропавших.
Я
чумой и бичом
народов.
был палачом
всех:
и чужих,
и наших.

Чья-то жизнь
искрится и тухнет
В спальном районе
За гаражами.
Я был обоймами в Приднестровье.
В Сербии - выгнутыми ножами.

Андрей Движение писав:А если найдется человек, который на себя все возьмет, то и злиться можно будет только на какого-то конкретного человека. Одного.

dynamit писав:Не увидел таланта...

Это был пыльный чердак моей жизни:
Угол. Там старость не видно в тени.
(залито всё паутинными брызгами).
Зеркалом треснувшим юности дни.
Там моё детство паркетным стоном,
вам в котором рождался поэт.
И в это время, по всем законам,
возврата нет.

Я все свои детские сказки забыл.
больно вспомнить. нельзя оглянуться.
как жил. и кого любил.
на все свои первые улицы.
на все "гулять до двенадцати".
на все "оставь докурить".
Ведь тут меня новые стены слушают.
Новое просит жить.
Тут новые люди - а солнце старое.
Мы вместе родились, выросли вместе.
вместе глотали пыль звезд и планет.
но сейчас -
я и ему не нужен.
оно сидит,
раскачиваясь в небесном кресле.
и смотрит как я оставляю след
в отечественной поэтической луже.

это тактика выжженого прошлого.
отходя - рви дневники, обрушивай все мосты.
Забыли тебя дома твои старые.
Все когда-то полные скатерти
сегодня пусты.
И только в глубоком колодце глаз матери
по-прежнему отражаешься ты.

Ваши матери.
Наши матери.
Шорох морщин или голос робкий.
Волос крашенный, но у корня веет
седой дым.
они тише всех в мире умеют
закрыть скрипящие двери
в те комнаты, где мы спим.

Это всё матери, наши матери
Чувствуют, знают, осознают,
Как близко исколотая рука на паперти.
Как далеко АБСОЛЮТ.
Какая ясность в спокойных днях.
Насколько непостоянны счастливые.
А мы бежим по дороге, в огнях
молодости
прямо к мечте!
Проверяя на пробу удачу, харизму,
мы расшатываем их нервы,
оставаясь полностью верными
средневековому романтизму.

Все закончится.
Тут обрывается связь.
Бледно-черная
телом трясясь
она рыдает так больно
или твоя мужская скупая
падает в прямоугольник
оббитого бархатом гроба.
Наша жизнь - из Бога - и в Бога
мы бежим из его чертогов
приблизительно, на пол века.
чтобы хоть как-нибудь доказать
право быть названным Человеком.
И ты понимаешь как долго
ты был далеко от неё.
Как многое не сказал.
Как в чувствах был скуп, осторожен.
И нет яснее и чище долга,
Который навечно должен.

Tinker Bell писав:позволю себе процитировать замечательное стихотворение Андрея из последних

Андрей Движение писав:Rosalya
Я о том, что мы обижаемся, мы злимся на кого-то, мы считаем, что кто-то не прав, кто-то виновен. А если найдется человек, который на себя все возьмет, то и злиться можно будет только на какого-то конкретного человека. Одного.

Gordvoln писав:И, Андрей, дело, конечно твоё, но лучше не пытаться растолковывать такие вещи. В смысле, стих - вот он, как хотите, так и понимайте. Толкование - дело критиков и читателей. Успехов!

Gordvoln писав:А если чуток перекромсать(в первую очередь, убрав восемь первых и восемь последних строчек) добавить злобы , вмето "Я", писать "ты" ...