[эссе] Valcyrye - Про ад

Камни были покрыты белым влажным блеском.
То ли снег, то ли туман… То ли отпечатки душ, ночевавших на этих камнях.
Ветви давно высохших, серых от чада, деревьев причудливо изгибались в странном танце…. Словно десятки огромных змей, тянувшихся вверх.
Густые, ленивые, словно застывающие каждый миг волны плавно, не спеша накатывали на деревянную пристань…
Темная, тягучая, как кисель, речка никогда не была спокойной. Присмотревшись к воде, чудились искаженные болью и ужасом гипсовые маски, бывшие когда-то лицами людей.

А еще… там не было неба… Вверху, куда не посмотришь, лишь странный водоворот, но не из звезд и облаков… Из ветров, пепла и воспоминаний… Из криков и стенаний…
Ни один предмет там не отбрасывает тени… там нет источников света, только лоно всепоглощающего пламени, не дающего света и отблесков…
Это ад…Это тот самый плод больной фантазии темного божества…Божества, соизмеримого с богом, в сущности своей и являющимся богом.
Но темное божество, падший ангел – это почему-то всегда ангел, навечно не заслуживший прощения…
А почему же он тогда все-таки зовется ангелом?
Один из таких – там… навечно заключен в бесконечном мире… безмерно огромном и ничтожно малом…
Я был там…Я видел его…
Его проклятье – каждый миг смотреть в воду и видеть отчаяние, собранное в сгустки колючего тумана, боль и ненависть, слитые в единое течение;
каждый час вырывать сердце сердца из груди очередной души, еще не потерявшей очертаний своего земного тела;
целовать затвердевший воздух беззвучными словами…
И так – вечность…
Если вечность – это что-то, не имеющее конца, значит ли это, что у нее нет начала? Если предположить, что да, можно предположить, что вечность, бесконечность – это цикл, бег по кругу… правда круги могут быть разными…
Страшная музыка… не имеющая ритмов, повторяющаяся из минуты в минуту, переливающаяся всеми цветами смерти, сливающаяся в один тон… превращаясь в безмолвие…
Это ад…
И паромщик, переводящий живые души на ту сторону бытия… В темную обитель беспамятства…
В царство вечного сна.
Туда, где никто не никогда не засыпает и никогда не просыпается…
Это ад…
Выбирай…
27.06.07 ALEXандра

добавлено спустя 1 минуту:

К дьяволу

Иду по мощеной мостовой.
Под ногами грязь, замешанная на слезах и прахе.
Камни блестят от дождя из разбиты и растаявших ледяных сердец.
Вокруг,в синем пламени пожаров, пляшут тени от уродливых, черных древесных крон.
Тени падают на мое лицо,и я чувствую их. И я слышу, как кричат эти деревья...
Злые ветра пронзают землю, и она лопается, не в силах защититься.
Над головой сверкают молнии, темно-алые на вкус.
И я иду. Иду к Нему.
Я умер, живого во мне - лишь душа, ведущая меня к Нему.
Он нарочно направил меня по этой дороге. Он думал, что я испугаюсь и попрошу его помочь.
Но этого не случилось.
Я иду к Нему в гости.

Я когда-то существовал,думая, что живу... Вкушал плоды своих поступков, и думал, что люблю... Наслаждался спектаклями,и думал, что меня любят...

Заблуждался, а думал при этом, что верю... Слушал бред, но думал,что верят мне...

И вот я тут... Меня окружает приоткрытая правда - нет красивых яблок с червивой сердцевиной; нет напудренных улыбающихся масок с безобразными, перкосившимися гримасами под ними. Нет ничего... Почему?

Он объяснил мне, что правда- это пустота... Поэтому ее нигде нет, ведь нигде нет пустоты.
И я иду к Нему.
Может Он объяснит мне, почему мы так живем, почему ангелы могут приносить зло, а демоны - добро, почему свет может приносить боль, а темнота-спокойствие.
Только он может показать все так, как оно есть на самом деле. И чего не может Бог.
Поэтому я верю Ему, а не Богу.

09.06.07 ALEXандра

Классно!Меня заставило очень сильно задуматься.А написано очень талантливо!

*почтительно склоняет голову в поклоне*

Скрипач

Темно-алое небо то зажигалось запоздалыми лучами заката, то неожиданно гасло…
Словно сотни мечей, свет пронзал розовые тряпичные тучи…
В твоих руках – скрипка…
Стальная скрипка в руках бессмертного скрипача…
Когда ты касался первой струны – плакало небо, чистыми синими слезами-фиалками.

И ты играл тоску…

Когда касался второй – тускнел светоч дня, превращаясь в луну… Небо преображалось в бархатно-лазурное.

И ты играл печаль…

Ты коснулся третьей… И море, отражая, загорелось, зажглось… Где-то за холмами рождался костер из зажженной солнцем радости.

И ты играл мечту…

И музыка разливалась ночными ручьями по земле… Расползалась по ветвям, словно ночь, неизменно берущая у мира свое…Разносилась на спинах проказников-ветров…
Она жила…

Доносясь до людей, музыка менялась…
Для каждого становилась она другой…

Одному – помогала решить…
Другому – придумать…
Третьему – жить…
Четвертому – понять…
Пятому – успеть…
Шестому – умереть…

И каждый из них упивался этими звуками, не пытаясь понять, разузнать, определить, проверить…

Может, это единственное, что осталось у мира чистого – твоя музыка…
Будь с нами вечно, нам все равно, во что верить…
Стальная скрипка в руках бессмертного скрипача…

04.07.07

"Ни один предмет там не отбрасывает тени… там нет источников света, только лоно всепоглощающего пламени, не дающего света и отблесков…"

и тут же

"Вокруг,в синем пламени пожаров, пляшут тени от уродливых, черных древесных крон."

Теней то нет то есть... ошибочка вышла

Ария "Игра с огнём", Натиск "Скрипач", Valcyrye "Скрипач"... кто следующий? Почему никто не напишит, например, про драмера от ритмов которого начинали биться сердца вновьродившихся...

А вообще сУперово написано - мне очень нравится